Der gelbe Gunther
Unten am Hügel steht Gunther in seinem Parka und winkt mit einem dicken Arm wie einer, der ertrinkt. Wie jeden Morgen verfluche ich diesen Moment. Und wie jeden Morgen habe ich keine Wahl.
Ich sehe absichtlich nicht hoch, stelle mich taub und blind, beobachte das Gehen meiner Füße, links vor, rechts vor, und ich weiß, wie er da steht mit dem nach hinten gelegten Kopf, eine Hand am Träger des Rucksacks, die andere hocherhoben.
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